Для меня творчество - это радость. Творить - значит создавать что-то с радостью. А когда сердце наполняет печаль - руки не могут ничего создать. Не могу рисовать, рукодельничать, писать. Даже готовить не могу - горечь сидит внутри меня и, чтобы я не приготовила, - всё пропитывается ею.
В районе солнечного сплетения комок. Тянет, ноет, болит.
Как отвлекаюсь мыслями - вроде, рассасывается.
Муза моя, походу, никуда в этот раз не свалила. Так и чувствую - сидит рядом, грустно поникнув крылышками. Ей не летается.
Вот кто меня просто поражает, так это кот. Он как чувствует, что происходит что-то не то. В такие, тягучие от безысходности, ночи пушистик всегда приходит ко мне на постель. Тычется носом, что-то мурлычет на ухо..
Словно ребенок, чьи родители разводятся, а он не знает, как их помирить.
Мы с Санычем разошлись.
Напряжение последних недель стало просто невыносимым. У меня из головы не выходила мысль о том, что я устала. Устала от одиночества.
С Санычем почти не виделись. Уходит - я еще сплю. Приходит - засыпаю.
Напряжение в воздухе висело. А невидимую стену, выросшую между нами, можно было потрогать руками.
Поговорили - и решили остаться друзьями. Вместе - мы всего лишь два весёлых чёрта, похожих друг на друга, как ментальные близнецы. Только с разными целями и увлечениями. Идеально для дружбы, но слишком мало для создания семьи.
А сердцу хочется любви. И обнимашек.